Hay un sonido antes del sonido,
una sílaba sin contorno
que respira en la grieta
entre el ser
y el todavía-no.
Allí, donde el sentido se disuelve
en un fulgor sin forma,
las palabras tiemblan:
buscan nacer
y se deshacen
al rozar su propio borde.
El universo tartamudea.
El tiempo pronuncia un balbuceo.
La conciencia intenta articular
un gesto,
pero sólo alcanza
un destello quebrado,
un casi.
Todo lenguaje -cada uno-
es la sombra de un símbolo
que no pudo completarse.
Es un nombre sin dueño,
una raíz que se niega
a fijar su tronco.
Y aun así hablamos:
desplegamos fonemas deshilados,
tejemos significados que vibran
como alas defectuosas
en un cielo sin aire.
Porque al final
lo que decimos no dice:
apunta, roza, insinúa,
se acerca tanto al misterio
que termina ardiendo.
Y en ese incendio mínimo,
en ese desbordarse del verbo,
el Ser descifra un instante
de su propio silencio.
Un instante.
Y luego nada,
otra vez…
Rovica.
💙
🌼😊