Vivía sola en un pequeño estudio. Estudiaba historia del arte a las tres de la madrugada. Su mayor riqueza era su vasta cultura, alimentada por años de estudio, lectura y una curiosidad insaciable.
Elena era sencilla, de vaqueros gastados y coleta rápida, iba en bicicleta a todas partes, pero hablaba de Sor Juana, de Mozart o de astronomía con una luz en los ojos que hacía callar a cualquiera. Tenía la costumbre de recomendar libros a desconocidos como si regalara pequeños tesoros.
El reloj de la Catedral de la Almudena marcaba las seis de una tarde lluviosa en Madrid. Elena se retiró un mechón de cabello detrás de la oreja y continuó catalogando los manuscritos antiguos de la librería donde trabajaba, en el Barrio de las Letras.
La puerta de la librería se abrió, dejando entrar una ráfaga de viento frío y a un hombre empapado. Vestía un abrigo oscuro corriente, llevaba una gorra calada y gafas oscuras.
—Buenas tardes —dijo el hombre con un leve acento extranjero, sacudiéndose el agua—. ¿Tienen alguna traducción al castellano de los poemas de Fernando Pessoa?
Elena sonrió con esa calidez genuina que la caracterizaba.
—Por supuesto. Pero si me permite el consejo, las traducciones estándar pierden la musicalidad del portugués. Tenemos una edición bilingüe con anotaciones excelentes.
El hombre, intrigado por la seguridad y la dulzura de su voz, se acercó al mostrador. Se quitó la gorra y las gafas mojadas. Tenía unos ojos verdes profundos, cargados de una melancolía que a Elena no le pasó desapercibida. Su nombre era Nicolás, aunque en su país de origen, un pequeño pero influyente principado europeo, todos lo llamaban «Su Alteza Real».
El hombre se sonrió. Dijo llamarse Nicolás. No contó que, en realidad, era el príncipe Nicolás de Valdoria heredero a la corona, que recorría la ciudad de incógnito para huir durante unas horas de protocolos, escoltas y titulares. Tampoco contó que estaba casado con una princesa a la que respetaba, pero con quien compartía más compromisos de Estado que vida verdadera. Un matrimonio de Estado, frío y de conveniencia, con una aristócrata que prefería las portadas de las revistas de moda a una conversación real. Él estaba en Madrid para una cumbre europea, agobiado por el protocolo, se había escapado de sus escoltas buscando un momento de paz.
Lo que iba a ser una compra de cinco minutos se convirtió en una charla de dos horas. Sentados en dos viejos sillones de cuero al fondo de la tienda, al calor de un té que Elena preparó, hablaron de literatura, de filosofía, de la vida y del mar.
Nicolás estaba fascinado. Jamás había conocido a nadie como Elena. No había rastro de coquetería interesada en ella, ni la adulación a la que él estaba acostumbrado. Elena hablaba con una sinceridad apabullante y una inteligencia brillante, pero con una humildad que le conmovió el alma. No intentaba impresionar a nadie; simplemente era ella misma, un faro de luz auténtica en el mundo de sombras y apariencias en el que él vivía.
Durante semanas volvió a la biblioteca. A veces pedía recomendaciones de novelas; otras, simplemente se sentaba a leer cerca del mostrador. Elena lo trataba como a cualquiera: con amabilidad, con ironía y con esa sinceridad que no buscaba agradar. En ese rincón lleno de olor a papel viejo, el príncipe se enamoró perdidamente. No solo de su físico, le parecía una chica preciosa con un encanto especial, sino de su mente, de su risa libre y franca, de su verdad, de ella.
Días despues Elena y Nicolás se refugiaban en una cafetería cercana. Hablaban de libros, de ciudades, de la lluvia y de la costumbre absurda de fingir ser alguien que no se es. A Nicolás aquella frase se le quedó clavada. Él, que estaba rodeado de personas que le decían siempre lo conveniente, encontró en ella algo raro y precioso: verdad.
De repente, el teléfono de Nicolás vibró con insistencia en su bolsillo. El deber lo llamaba de vuelta a su jaula de oro. Se levantó con el corazón encogido.
—Debo irme —dijo, con evidente dolor—. Pero no quiero que esto termine aquí.
—A veces, las mejores cosas son las que duran un suspiro —respondió Elena con una sonrisa melancólica, intuyendo que aquel hombre pertenecía a un mundo muy distinto al suyo.
Al salir apresuradamente, a Nicolás se le cayó un pequeño cuaderno de cuero donde hacía anotaciones personales. Elena lo recogió del suelo cuando él ya había desaparecido en la penumbra de la calle. Al abrirlo para buscar un nombre, vio un escudo de armas grabado en la primera página y recortes de prensa. Se quedó sin aliento al comprenderlo todo: su «Nicolás» era el principe heredero, un hombre casado y fuera de su alcance.
Durante los meses siguientes, el recuerdo de aquella tarde fue para Elena un dulce secreto. Guardó el cuaderno como su particular «zapato de cristal».
Sin embargo, para Nicolás, el encuentro fue un punto de inflexión. El amor que sentía por Elena, tan puro y real, le hizo ver la falsedad de su existencia. No podía seguir viviendo una mentira. Tras tormentosas conversaciones con su familia y su esposa, y con la madurez de quien sabe lo que realmente importa, Nicolás inició los trámites de un divorcio de mutuo acuerdo y renunció a sus derechos dinásticos prioritarios, buscando la libertad.
Un sábado de primavera, la campana de la librería volvió a sonar. Elena levantó la vista del mostrador.
Allí estaba él. Ya no llevaba gabardina mojada, sino una camisa de lino sencilla. Sus ojos verdes ya no tenían melancolía; brillaban con una determinación limpia.
Elena, con el corazón latiéndole con fuerza, sacó el cuaderno de cuero del cajón y lo colocó sobre el mostrador.
—Creo que os pertenece, Alteza —dijo con respeto, pero con la misma mirada sincera de siempre.
Nicolás se acercó, tomó el cuaderno y, sobre él, colocó su mano templada cubriendo la de Elena.
—Ya no hay altezas, Elena. Solo Nicolás —dijo mirándola a los ojos—. He tardado meses en volver, pero he tenido que ordenar mi vida para poder ofrecerte una verdad. No tengo un reino que ofrecerte, pero sí un hombre libre que te ama. ¿Me permitirías invitarte a otro té?
Elena lo miró, leyó la absoluta sinceridad en sus ojos y sonrió. Su cuento de hadas moderno no necesitaba coronas, ni bailes de gala; solo necesitaba la verdad de dos almas que se habían encontrado en el momento perfecto.
Rovica.
